Marketing Mix do Amor

O amor é produto. Não lucrativo, afectivo. Posicionamento em segmento. Tem marca. Proibidas as imitações, as contrafacções, as violações. Sugerem-se estudos, investigações. Estratégia que às vezes vira comédia. Tem política de pricing. Preço é adesão, força e convicção. Tem feeling. O amor tem ponto de venda. O amor rompe mas também emenda. O amor comunica um ideal. É o Marketing do Amor na era da TV Digital. O Marketing Mix do Amor anda à procura de um ritual. No Amor, o Marketing é lobbying, o Mix é game advertising. Na era da Internet, o nosso Amor é viral. O Mix é plano, poder, pessoas e processos a correr. O Marketing do Amor tem grande potencial. Eu quero ser interface, estar on line com o meu amor pós geracional

Crédito sem limite para um agri - doce Amor Atlântico

Neste Amor sente-se a frescura da maresia Atlântica e o calor tórrido das marcas da liberdade africana. Num Amor assim, sente-se princípio sem limite, um meio que não me carrega para o fim.
Sente-se o fado, a bossa nova, sente-se o prazer artesanal. Devoção aos ritmos, afinal.

Neste Amor, Deus e Diabo no ar, virtude e pecado, tudo e nada a rufar. Uma alma negra e branca que me encanta. É a vida a crescer que há-de mudar! É o papel de fé que quero representar.

Neste Amor, há um banco de esperança, um depósito de poder e fogo. Juro justo para o povo, aguardando bonança. Mas há prazo e ordem, crédito sem limite para a conta Amor – Jovem.

Neste Amor, há cafeína, há peixe de rio, há mar salgado. Nesta cafeína, há Amor açucarado. Neste mar de trânsito, há um Amor Atlântico! Neste rio de emoções, há jograis e foliões. Não é altura para a ruptura. A sentença ditou presença!

O doce bom e o poder do Sim!

Ela entrou.
Foi uma flor que se entregou!

Corpo mistério envolvido pelo poder e génio do Sim. O verdadeiro poema na reunião de toda a intensidade. Sem data nem idade, responde com o coração, mesmo no último quarto da cidade. Olhar – fogo, de sentimento ardente, Fénix renascida em terra quente, caril de palavras mil. Nem dieta com garantia, nem doce bom, nem ementa de sedução. Néctar de verdade semente, acidente de marés, paixões inundadas a seus pés.

Oh, quando ela entrou.
Foi uma flor que se entregou!

O nosso amor. Esse amor não tem manual de instruções, nem garantia vitalícia. Esse amor voa alto, sobre pomares de frutos proibidos. Pássaros, passarinhos, passarões, esse amor não tem manual de instruções. Corre em liberdade nas veias encantadas e é letra de canções. Profundidade sem idade, prazer litoral, esse amor não é cópia, é original!

Ela entrou.
Foi flor que se entregou com um doce sim que, espero, não tenha fim!

Quente timidez de uma mulher-força

Deitada no chão, Rita contempla a terra quente de um Alentejo que tarda.

Palavras pensadas soam a um querer tímido, pendurado nos lábios sedentos da água que permanece no fundo do poço.

Palavras bem ditas, lembram pecadilhos distantes, toldados por um adolescência malandra, ávida de aventura e sorte.

Palavras benditas, cativam a razão de uma mulher – força, raiz profunda de frutos apetecidos, colhidos no melhor da idade.

Palavras tentadas, invadem a esfera da mulher, desta mulher-prosa poética, ritmada, fervendo nas veias a vontade da entrega atrevida, sem perdão, nem compaixão.

Palavras gritadas, de dor. Dor gravada no Ocidente de uma eterna saudade.

Deitada no chão, Rita contempla céus e estrelas. Movimentos perfeitos. Da criação. Ventos povoam o futuro da maré do seu amor. Trazem-lhe o alimento da lama para a alma.

Deitada no chão, Rita sonha. Sonha com o trigo dos céus, com as águas dos riachos a correr nos sentidos, com o amor que é carne.

Deitada no chão, Rita levanta-se e afasta os troncos e as sebes. Soma e multiplica emoções. O coração, num instante, transborda de positivas certezas. Rita está numa nova terra. Continua quente, mas fica mais perto do centro, da terra onde nunca é sempre, mas ainda há sol e um trono para o amor, de quem merece todo o calor.

Uma amiga colorida

Vais falar da tua vida como um livro branco,
onde aparecem histórias escritas a preto,
mas não há histórias escritas a branco.
Esses são os segredos que não conseguimos ler.
O teu livro já não é branco,
já não é virgem.
Tem páginas de muitas cores,
mas tem ainda muitas páginas por escrever.
Construídas em múltiplos amores!